Traición

La traición la emplean únicamente aquellos que no han llegado a comprender el gran tesoro que se posee siendo dueño de una conciencia honrada y pura.

Vicente Espinel (1550-1624) Escritor español.

Hay puñales en las sonrisas de los hombres; cuanto más cercanos son, más sangrientos.

William Shakespeare (1564-1616) Escritor británico.

Con ciertas personas vale más ser traicionado que desconfiar.

Arthur Schopenhauer (1788-1860) Filósofo alemán.

Más traiciones se cometen por debilidad que por un propósito firme de hacer traición.

François de la Rochefoucauld (1613-1680) Escritor francés.

Es fácil esquivar la lanza, mas no el puñal oculto.

Proverbio chino

Los que dejan al rey errar a sabiendas, merecen pena como traidores.

Alfonso X el Sabio (1221-1284) Rey de Castilla y León.

Un traidor es un hombre que dejó su partido para inscribirse en otro. Un convertido es un traidor que abandonó su partido para inscribirse en el nuestro.

Georges Benjamin Clemenceau (1841-1929) Político y periodista francés.

Nos reímos del honor y luego nos sorprendemos de encontrar traidores entre nosotros.

Clive Staples Lewis (1898-1963) Escritor británico.

La traición supone una cobardía y una depravación detestable.

Barón de Holbach (1723-1789) Filósofo francés.

Amo la traición, pero odio al traidor.

Julio César (100 AC-44 AC) Emperador romano.

La luciérnaga y el sapo
(Juan Eusebio Hartzenbusch, 1806-1880)

Brillaba en una floresta
durante noche sombría
la luciérnaga modesta
que ignoraba que lucía.

Envidioso de su brillo
cierto sapo que la vio
fue y escupió al gusanillo
veneno que lo mató.

¿Por qué –exclamo falleciente-,
a un desvalido matar?
Y escupiendo nuevamente,
dijo el sapo: “No brillar!”

Julio Cortazar Que vanidad imaginar

Cualquier me gana en una discusion... 
por esa razon Julio Corazar rompio con el regimen
castrista para regresar otra vez.

Bolero
Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito
que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Y este fragmento:

La lenta máquina del desamor
los engranajes del reflujo
los cuerpos que abandonan las almohadas
las sábanas los besos

y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo
ya no mirándose entre ellos
ya no desnudos para el otro
ya no te amo,
mi amor.

Los Amigos

En el tabaco, en el café, en el vino,
al borde de la noche se levantan
como esas voces que a lo lejos cantan
sin que se sepa qué, por el camino.

Livianamente hermanos del destino,
dióscuros, sombras pálidas, me espantan
las moscas de los hábitos, me aguantan
que siga a flote entre tanto remolino.

Los muertos hablan más pero al oído,
y los vivos son mano tibia y techo,
suma de lo ganado y lo perdido.

Así un día en la barca de la sombra,
de tanta ausencia abrigará mi pecho
esta antigua ternura que los nombra.

EL NIÑO BUENO
No sabré desatarme los zapatos y dejar que la ciudad me muerda los pies
no me emborracharé bajo los puentes, no cometeré faltas de estilo.
Acepto este destino de camisas planchadas,
llego a tiempo a los cines, cedo mi asiento a las señoras.
El largo desarreglo de los sentidos me va mal. Opto
por el dentífrico y las toallas. Me vacuno.
Mira qué pobre amante, incapaz de meterse en una fuente
para traerte un pescadito rojo
bajo la rabia de gendarmes y niñeras.

Guillaume Apollinaire

Sous le pont Mirabeau coule la Seine
Et nos amours
Faut-il qu'il m'en souvienne
La joie venait toujours après la peine
Vienne la nuit sonne l'heure
Les jours s'en vont je demeure
Les mains dans les mains restons face à face
Tandis que sous
Le pont de nos bras passe
Des éternels regards l'onde si lasse
Vienne la nuit sonne l'heure
Les jours s'en vont je demeure
L'amour s'en va comme cette eau courante
L'amour s'en va
Comme la vie est lente
Et comme l'Espérance est violente
Vienne la nuit sonne l'heure
Les jours s'en vont je demeure
Passent les jours et passent les semaines
Ni temps passé
Ni les amours reviennent
Sous le pont Mirabeau coule la Seine
Vienne la nuit sonne l'heure
Les jours s'en vont je demeure

Guillaume Apollinaire (1880 - 1918)


El puente Mirabeau

El puente Mirabeau mira pasar el Sena
Mira pasar nuestros amores.
Y recuerda al alma serena
Que la alegría siempre viene tras de la pena
Viene la noche suena la hora
Y los días se alejan.
Y aquí me dejan
Frente a frente mirémonos -las manos enlazadas-
Mientras que pasan bajo el puente
De nuestros brazos -fatigadas-
Las hondas silenciosas de nuestras dos miradas
Viene la noche suena la hora
Y los días se alejan
Y aquí me dejan
El amor se nos fuga como esta agua corriente
El amor se nos va
Se va la vida lentamente
Cómo es de poderosa la esperanza naciente
Viene la noche suena la hora
Y los días se alejan
Y aquí me dejan
Huyen el lento día y la noche serena
Mas nunca vuelven
Los tiempos que pasaron ni el amor ni la pena
El puente Mirabeau mira pasar el Sena
Viene la noche suena la hora
y los días se alejan
y aquí me dejan

Versión de Andrés Holguín

Ramon de Palma Bicentenario Los Amores del Cocuyo y la Maravilla

a la memoria de Daniel Grajales

Los Amores del Cocuyo y la Maravilla

Ramon de Palma

1812 - 2012

  A principio  cuando   el Gran Padre hizo todas las cosas,

dos poderosos Espiritus se dividian el imperio de la tierra:
el uno era Albal, protector de las criaturas y el otro Triura,
enemigo  de todo lo creado.  El  Dios  del bien velaba  sin
descanso  por  conservacion  de los vivientes,  y cubria de
sombras la tierra, para ocultarlo a los ojos de su perseguidor;

pero Tuira habia  conseguido una inmensa cuaba, y desper-
tarse la encendia saliendo con su luz por un agujero de 
la caverna luminosa de Haiti, y recorriendo los bosques 
de Cuba destruia con sus enarboladas flechas a cuantos
sus ojos alcanzaban.
    Cuando se sentia fatigado de la caza. bajaba a bañarse
en las aguas del mar , donde apagaba su antorcha, regre-
sando despues a nada a la caverna.
    Entonces era cuando los vivientes, que se habian escon-
dido en los mas reconditos senos de las cuevas, a donde no
alcanzase la luz de su enemigo salian a respirar el aire 
embalmasado de las flores, Abal los cubria con la sombra 
de sus alas, y bien podia tender sus redes en las lagunas, y
saborearse con las almibaradas frutas de los bosques.
     Es cosa muy de notarse, que todos aquellos vivientes de 
creacion antidiluviana, eran solo del sexo masculino, y que
las mujeres, o no existieron hasta despues, o lo que es mas
conforme a la tradicion en   que nos ocupa, no  las habian
descubierto los hombres todavia.
     Sucedio , pues , que un mozo de los de aquella especie
primitiva  de   homonocturnos,  al sacar sus redes   de  una 
laguna , noto  entre   otros un pez , que a lo que pudieron 
descubrir sus   ojos avezados a   la oscuridad , era de una 
forma diferente a cuantos hasta entonces habia visto. Con
gran cuidado vacio las redes sobre la yerba, pero al coger
aquel raro animalito , noto ser tan huraño y resbaloso, que
a pesar de todos sus esfuerzos se le escurrio entre las manos, 
y de un salto volvio a sumergirse en las aguas de donde 
habia salido.  La tristeza del mozo fue extremada, la cual 
crecio de punto cuando al echar las redes distintas ocasiones,
ni aparecio el mismo pez, ni otro que se le asemejase.
  Empeñado el mancebo en su pesca, se hubiera dejado sor-
prender porla luz del enemigo del hombre varias veces, a no
no ser porque sus compañeros le advertian la retirada. Sin
dar con el motivo, sentia que el sueño huia de sus ojos , que 
el tiempo era mas largo y que cada vez se le hacia mas 
insufrible la violencia de su encierro.
   Despues de inutiles tentativas, una noche , por fin , advirtio 
con regocijo delizarse a la lumbre del agua , la plateada 
espalda del precioso pez, y que agitando sus aletas con cierta 
especie de regocijo, casi venia a metersele entre las manos. 
Varias veces logro atraparle, pero como era tan resbaladizo, 
se le escurria , casi sin esfuerzo , de las manos y saltando en
las ondas volvia a provocarle de nuevo , con toda la graciosa 
coqueteria de una muchachuela de quince años que se burla
de un viejo gotoso y enamorado.
    Repitiose esta escena varias noches, hasta que ya desesperado
el pobre mozo y convencido de la inhabilidad de sus recursos,
apelo al poder divino invocando los zemis de su caverna, a fin
de que le sirviesen de mediadores con Abal , para salir de aquel
apuro.
    Abal oyo sus suplicas , y le envio un sueño misterioso que le
sirviera de avizo. El mancebo soño que su mano era demasiada 
suave, y que habia animales de piel aspera y escamosa, a cuyo
contacto cederia la resbalilla  de  aquel animalito.  Bastole  esta 
advertencia , y sin que  la tradicion nos refiera por cual arte, 
ello es que logro formarse en las manos tal aspereza, que una
noche en que ,  como de costumbre, vino a metersele entre ellas
el burlon animalito , le atrapo de manera que no le dejo arbitrio 
de escaparse.
   Cargo, pues , lleno de regocijo con su presa, y fue a dar bien
lejos  de  alli  con  ella, donde, por  mas saltos que pegara, no 
pudiera   burlarle  nuevamente .   Coloco, pues,  el  precisoso 
pescado  en el seno  de  una enmarañada  selva , y se  puso  a 
contemplarlo con la alegria de una inocencia verdaderamente
antidiluviana. Pero aquel extranno viviente no parecia mostrar
deseo alguno de escaparse, y de tan zahareño y rebaladizo como
era, se habia convertido  en la  criatura mas  dulce, tranquila y 
pegajosa. 
   Aun mayor sorpresa le esperaba al mancebo; aquel ser habia
lanzado un suspiro , si, estaba seguro de haberlo oido; pero lo
mas admirable era que el acento salido de sus labios , no heria 
solamente el timpano como los demas sonidos, sino que parecia
llegar derecho al corazon, causando en el una conmocion extraor-
dinaria. 
    Poseido de un nuevo y extraño sentimiento , acercose el man-
cebo a examinar otra vez la causa de tantas impresiones , con 
la misma ansiedad que si nunca la hubiera visto , pues sintio o
que hasta entonces  no habia   descubierto la verdad, o que se
habia   efectuado una  metamorfosis  en aquel objeto y todo lo 
que le rodeaba. 
     Sus ojos brillaban en la oscuridad con una luz fascinadora,
y su boca exhalaba un silencio embriagador, con que jamas 
se habia las brisas de la noche .  Las que le habian parecido 
aletas al principio , eran dos brazos morbidos que le atraian 
quitandole la fuerza y la  voluntad de  separarse de su lado,
Una  armonia  celeste resono  en los aires , y  al son de esta 
musica oyo  una magica voz  que  murmuraba en sus oidos :
Yo soy  la compañera del hombre: la mujer.
    La embriaguez de la felicidad penetro hasta la medula 
de sus huesos, perdio el  conocimiento de los sentidos , y 
quedo sumerjido en el delirio.
      En vano Abal , protector de estos  primeros  amantes, 
viendo reflejar la antorcha de Turia, en la boca de la caverna
de Haiti,  intentaba  cubrirlos  con sus  alas.  Pronto  la  luz 
ilumino la tierra , y el dios del bien no encontro otro arbitrio 
para salvar a sus protegidos , que metamorfosea en su suenno.
      Cuando Tuira bajo a bañarse en el oceano , en el mismo 
lugar donde se durmieron los amantes, se vio a la maravilla 
abrir su misteriosa corola al soplo de los espiritus de la noche,
y al escondido cocuyo  tender sus alas y libar el nectar de su
seno, iluminando las sombras con rafagas de zafir y de topacio.

A la generacion de cubanos de los años veinte

La Lagrima Infinita
Hilarion Cabrisas
1883-1939

! Esa.... ! La que en el alma llevo oculta;
La que no salta afuera ni se expande
en la pupila; la que a nadie insulta
en su alarde de dolor: la grande.

la infinita, la muda, la sombria,
la terca, la traidora, la doliente;
lagrima de dolor. ! lagrima mia !.
que esta clavada en mi profundamente...

La que no da una tregua ni un consuelo
de dulce sollozar. La que me hiere,
y me punza , y me obsede, y pone un velo
turbio en mis ojos , la que nunca muere,

ni nace a flor  de rostro; la que no intenta
asomarse a la faz y queda trunca,
y hace la pena interminable y lenta....

Agua de un manantial , que va en  la
sombra tortuosa de mi yo, tierra maldita
donde no nace planta, ni se nombra
ningun nombre de amor .... ! Esa infinita !

lagrima de dolor, sorda y amarga,
que llega hasta mis ojos y no fluye
en catarata ardiente; la que embarga
mi ser, y en el silencio se diluye !

Gota que cristaliza y se hace piedra;
dolor que se concreta, y se resume,
Planta parasita como la hiedra
que trepa al corazon y lo consume,

infinito dolor sin esperanza
de resolverse en liquido siquiera
invierno seco y duro, que no alcanza
a transformarse luego en primavera.

Nieve perpetua sin ningun deshielo,
Polo desierto que la ardiente entraña
anhela el humedo calor del Cielo
que ni lo fertiliza ni lo baña.

Lagrima que no alivia la tortura
de los ojos, cansados de infinito;
lagrima que no cura la amargura;
que no es queja, ni expresion, ni grito,

Cantaros secos, aridos, mis ojos
paramos sin frescura, ni rocio;
febricitantes de escrutar los rojos
limites del espacio y del vacio.

! Esa....! La que llega. ni ha llegado
ni llegara a los ojos nunca.... ! nunca !
Mi lagrima tenaz que no ha mojado
el sahara esteril de mi vida trunca ......

esa no la veras, porque en la calma
de mis angustias , se ha troncado en perla
Para verla hace falta tener alma,
! y tu, no tienes alma , para verla ....!

Un dia como hoy fallece el escritor Truman Capote

http://legacy.www.nypl.org/research/chss/spe/rbk/faids/capote.pdf
Truman Capote Documentos

Capote, Truman, 1924-1984 Truman Capote papers, ca. 1924-1992

19.24 linear feet (37 boxes, 2 oversized cases, 1 v. and 2 phono disks)

Gift of the Estate of Truman Capote, 1985; additional gifts and purchases, 1987-2005.

The papers of Truman Capote consist chiefly of holograph and typescript manuscripts of his works, both published and unpublished. The collection also includes correspondence, printed matter, photographs, artwork, sound recordings, and personal miscellany. Material related to In Cold Blood forms an important part of the collection and reflects Capote's five years of research and involvement in the Clutter murder case upon which the book was based. The bulk of the correspondence consists of letters and postcards from Capote to Andrew Lyndon and to Alvin Dewey and Marie Dewey and letters received from his lover and mentor, Newton Arvin. Other correspondents include Jack Dunphy, Leo Lerman, Donald Windham, Cecil Beaton, John O'Shea, Joseph Fox, Irving Lazar, Alan Schwartz and family members.

Advance notice required. Apply at <http://www.nypl.org/mssref> Microfilm must be used when available. Alan U. Schwartz, Literary Executor, Truman Capote Estate

Truman Capote Papers, Manuscripts and Archives Division, The New York Public Library.

Drawings, Paintings, Photographs, Posters, Scrapbooks, Sound recordings.

Most of the collection is available on microfilm.

Truman Capote Papers

Biographical note

Truman Capote was born Truman Streckfus Persons in New Orleans on September 24, 1924, the son of Archulus Persons and Lillie Mae Faulk. After his parents' divorce Capote was sent to live with relatives in rural Alabama. During that childhood stay in Alabama, Capote developed an abiding affection for an elderly cousin named Sook, about whom he wrote in A Christmas Memory and The Thanksgiving Visitor. Capote continued to visit the South throughout his childhood, and his experiences there were reflected in many of his books.

In 1935 Truman changed his surname to that of his newly adoptive father, Lillie Mae Faulk's second husband, Joseph Garcia Capote. Capote was then sent to a series of boarding schools in the East before being enrolled at Greenwich High School in Connecticut in 1939. Catherine Wood, an English teacher at Greenwich, recognized Capote's talents and encouraged him in his writing. Capote published short stories and poetry in the school's literary journal, the Green Witch, and wrote for the school paper. Catherine Wood remained a lifelong friend and mentor to Capote.

Capote graduated from Franklin High School in New York City and, after a short stint as a copy boy at the New Yorker, he turned to writing full time. While living in Alabama with relatives and later in New Orleans, Capote published several short stories and worked on his first novel, Other Voices, Other Rooms, which was published by Random House in 1948.

Over the next ten years Capote continued to write short stories. He also published travel pieces, journalistic articles, and interviews in the New Yorker and other magazines. In 1958 his second novel, Breakfast at Tiffany's, was published. The next year, Capote began research on the Clutter family murders in Kansas. This research formed the basis for In Cold Blood, which first appeared serially in the New Yorker (see Box 31) in 1965 and was published as a book later the same year.

In Cold Blood was well received for the most part, but the new genre it embodied, dubbed the “nonfiction novel” by Capote, engendered some controversy. Like Capote's first two books, In Cold Blood was a best seller. Capote was becoming a celebrity. He appeared frequently on television, and his social life was noted regularly in the press. While literary critics praised his works, Capote's fame arose in large part from his constant presence in the public eye.

Capote published his last novel, Music for Chameleons, in 1950. During the 1970s Esquire published excerpts from a novel in progress, Answered Prayers, which was still unfinished when Capote died on August 25, 1984.